Пуповина

Не люблю футбол. Даже не то что не люблю - не смотрю. Мне неинтересно наблюдать за тем, как 22 взмыленных юных миллионера с дизайнерскими прическами гоняют мяч по траве. Еще больше не люблю футбольных фанатиков. Не понимаю, как человек может знать поименно всю скамейку запасных команды второго узбекского футбольного дивизиона. Зачем ему вся эта информация и как вообще можно найти ей применение на этой планете, кроме Узбекистана, естественно? Словом, я воспринимаю футбол исключительно как вид спорта, отлично подходящий для активного отдыха, а не как культ.

Кроме того, я убежденный противник проведения Евро в нашей стране. Точнее, был, так как оппонировать действительности глупо и нерационально. Хотя, что-то до сих пор подсказывает мне, что решение провести столь масштабное мероприятие в стране, где люди дохнут от голода прямо на улицах, было чересчур уж смелым, если не сказать циничным. Это все равно что зайти в лепрозорий с диджейским пультом и объявить: «А теперь дискотека!». Ну или предложить похоронной процессии коллективно станцевать ламбаду.

По поводу нашей национальной сборной я не выработал какого-то определенного мнения, так как в силу своей отстраненности от предмета обсуждения не могу постичь сути ни упреков в ее адрес, ни осан. Да, я как бы в курсе, что Милевский - отчаянный клабхед и симулянт, а Шева - царь, но старый. Для меня эти факты не являются сколь-нибудь значимым открытием и стоят в одном ряду с любой из таблоидных поллюций. И да - я считаю, что им действительно чересчур много платят, но это мнение касается не только украинских футболистов, а всей спортивной индустрии. Я всерьез не могу понять, почему какой-нибудь двадцатилетний пижон в бутсах получает в десять тысяч раз больше, чем, к примеру, врач, который каждый день с утра до вечера вынимает с того света людей. Но об этом - как-нибудь в следующий раз. Вернемся к Евро.

Когда начался этот турнир, я принял решение соблюдать в его отношении стойкий нейтралитет. Некоторое время мне это даже удавалось. Я молчал, когда болельщиков, прибывших из страны победившего социализма, селили за их же деньги в кемпинги, лишенные всех коммуникаций (нет, вру - wi-fi все же был), я оставался хладнокровен, когда купленные «за все деньги» скоростные поезда «Хюндай», сговорившись, ломались словно старые «уазики», пытаясь сдержаться, я бил себя по рукам, чтоб не ответить в соцсетях полчищам пид*расов (да-да), еще до начала турнира решившим сделать из Андрея Шевченко - последнего настоящего спортсмена, а не просто светского персонажа, в этой команде - козла отпущения. Я дышал глубоко и ровно, паря в эмпиреях отрешенности и равнодушия, и все эти околофутбольные страсти казались далекими и пустыми.

11 июня, в понедельник, досмотрев, наконец сагу о злоключениях доктора медицины Грегори Хауса, которого, к моему искреннему разочарованию, сценаристы так и не смогли как-нибудь экзотично и изящно умертвить, я, клянусь, ровно на секунду включил телеканал, где транслировался матч Украина-Швеция - так, просто «узнать счет». Шли последние минуты первого тайма, наши футболисты как-то атипично бодро перемещались по полю, а не прогуливались, как это обычно бывает, и этот невероятный факт заинтриговал меня настолько, что я решил дождаться второго тайма - опять же «буквально на пару минут». Что происходило дальше на футбольном поле, вы все прекрасно знаете. Но никто, слышите, никто из вас даже представить не может, что происходило в квартире человека, который сейчас все это вам рассказывает. Человека, который не любит футбол и которому еще каких-то полчаса назад было «пох*й на ваше Евро». Я бесновался, громко ругал отборнейшей бранью всех шведов поголовно, включая Его Королевское Величество Карла XVI Густава, а также Кронпринцессу Викторию, сожительствовавшую с собственным тренером ха-ха (Боже, откуда я все это знаю?!), я курил сигареты одну за одной, писал в «Фейсбук» глупые крикливые статусы, нервно поглощал бутерброды и игнорировал увещевания своей несознательной жены. «Свисти, сука, свисти же!», - на 93-й минуте матча благим матом орал я турецкому арбитру, для которого, видимо, секунды тянулось не столь мучительно, и уже было собирался предать анафеме всех янычар во главе с Ататюрком и певцом Тарканом, как раздался финальный свисток…

Всю ночь с улицы доносилось залихватски пьяное «Украина-чемпион!», я ворочался, просыпался, снова пытался заснуть, но совершенно не нервничал по данному поводу, что само по себе нонсенс, если учесть, что последних «громких» квестеров-полуночников, неосторожно решивших отдать должное творческому наследию Леди Гаги под моим балконом, я массированно атаковал всеми подручными средствами - от картофельных клубней до наполненных водой презервативов.

Утром невыспавшийся, но счастливый я примчался в ближайший спортивный магазин и купил, как гласил ценник, «официальную» футболку сборной Украины и одновременно забронировал себе и сыну место в кафе, где транслируют Евро, на следующий матч с участием нашей сборной. Но дело здесь, как вы понимаете, совсем не в футболе. Сложно сформулировать, что именно подвигло меня к столь разительной метаморфозе. Но я попытаюсь.

Понимаете, в этой стране очень сложно быть патриотом, настоящим патриотом, а не подпевалой национального гимна с выжатой слезой и рукой, прижатой к сердцу, - сопереживать своей стране, ежедневно терзаемой выродками, мириться с ее убогостью и неказистостью, пусть тихо и без показухи, но все же искренне любить ее. Особенно, когда в обозримом будущем тебе явно не светит ощутить на себе ее благосклонность.

Но вот какая загогулина, друзья. Как бы ты ни пытался отстраниться, сколь твердо ни решил бы вытравить все эти рефлексии дустом цинизма и целесообразности, в моменты, подобные описанному, ты ощущаешь, что ваша связь куда прочнее, чем порой представляется. Незримая, неосязаемая пуповина прочно держит тебя, постоянно подпитывая по-настоящему правильными человеческими свойствами: любовью к своей родине, какой бы она ни была, ненавистью к врагу, кем он ни был, и надеждой, сколь бы призрачной она не казалась.

Егор Степнов