Украина - для людей?

Луганск проводил меня совершенно непрогнозируемым снегом и прогнозируемо весёлыми гаишниками в ватно-марлевых повязках на посту в посёлке Юбилейный. Характерно, что необходимость носить на лицах упомянутые девайзы, вызывала у сотрудников ДПС прямо-таки детскую неподдельную радость, хотя и не маскировала следов превентивной противогриппозной заправки спиртосодержащими напитками.

Стандартная пикировка дежурными фразами: «Какие проблемы, командир? – Документы! – Пожалуйста! – Куда следуем? – В Киев. – Не нарушайте. – Не нарушаем. - Всего доброго! - И вам не хворать…», - очевидно, скрашивала сырой будний день служителей правопорядка.

Радионовости о грядущей эпидемии больше напоминали фронтовые сводки, разбавленные смелыми речами кандидатов в Президенты, которые, конечно же, смогут адекватно отреагировать на очередной «виклик». Ага, кто бы сомневался… Бигборды, украшенные до тошноты знакомыми физиономиями, уже перестали мозолить глаз и воспринимаются как неотъемлемая часть ландшафта, хоть немного разбавляющая его серость и безликость.

Харьков. Город танков, отсутствующих дорог и противоречащих друг другу дорожных знаков, способных развить шизофрению даже у психически стабильного человека. Третий круг вокруг улицы Сумской. Пора перекусить. А вот и «МакДональдс». Захожу. «Вільна каса! - Здравствуйте, красавица!» Строгий взгляд глаз поверх непременной повязки. Да уж, комплимент весьма рискованный, учитывая кадровую политику этой корпорации… Поел. Желудок, наполненный генномодифицированным пластидом, окаменевает. Зато быстро и, местами, даже вкусно.  

Еду дальше. Полтава остаётся в стороне, гуманно избавляя путешественника от необходимости продираться сквозь хитросплетения своих улиц, что, однако, никак не влияет на скорость передвижения – двухполоска под завязку забита фурами, разрывающими мозг своими 24-вольтными глазницами. Один знакомый как-то сказал, мне, что если строго соблюдать правила дорожного движения и выполнять требования знаков, то дорога до столицы займёт 17 часов. Убеждаюсь в его правоте – стрелка спидометра уже почти час как застыла на отметке «70» благодаря законопослушности километровой колонны грузовиков с латвийскими номерами и балтийскими шпротами внутри.  

О, чудо! Внезапно дорога расширяется до целых четырёх полос. Даю газу, без сожаления оставляя позади дисциплинированных граждан Евросоюза, и через пару часов въезжаю на Бориспольскую трассу – единственную нормальную автомагистраль в стране, построенную для максимально быстрой и комфортной доставки государственных шишек из аэропорта домой и наоборот. Столица радостно подмигивает разноцветными огоньками и рекламными вывесками, однако въехать в неё невозможно – движение остановлено из-за кортежа «серьёзных» автомобилей с проблесковыми маячками, везущего кого-то очень важного по очень государственным делам.

Со стен многоэтажек приветливо взирают участники предвыборной гонки, заботливо сопровождавшие меня на протяжении всего пути.

«Украина для людей», «Вона працює», «Нова індустріалізація», «Тількі він…» и бла-бла-бла…   

 Обращаю внимание на свежий креатив кандидата Богословской – «Ви хочете ще п’ять років такого життя?». Да поймите вы, господа кандидаты, что мы хотим пять лет любого «життя», только без вас, желательно. Вас стало слишком много в нашей жизни.

Десять вечера, подъезжаю к гостинице в центре Киева, где ещё вчера забронировал номер. Метров за сто до вожделенных reseption, горячей ванны и кровати  меня тормозит очередной «продавец полосатых палочек» (естественно в повязке) и объявляет, что проезд к отелю запрещён, так как (внимание!) завтра в Киев приезжает сам Лукашенко. На моё осторожное замечание об отсутствии какой-либо логической связи между возможностью проехать на парковку гостиницы и приездом неунывающего «бацьки», милиционер, особо не парясь, произносит что-то типа «заборонено» и ненавязчиво предлагает мне освободить проезжую часть. 

Освобождаю, объезжаю отель с другой стороны. Ногой сдвигаю пластиковое ограждение, въезжаю на парковку.

Внезапно возникшему из темноты клону моего недавнего гонителя доброжелательно разъясняю, что я скоро уеду и мне осталось лишь погрузить вещи «делегации». Официальное слово «делегация» магически действует на стража закона, и меня, наконец, все оставляют в покое. Спать…

Во сне я еду домой, а предстоящие завтра унижения по поводу отсутствия у меня марлевой повязки при попытке посетить официальное учреждение (правда – похоже на диспозицию статьи Уголовного кодекса?), двести пятьдесят гривен штрафа «за знак», выписанные нарочито вежливым ублюдком в форме  на Хрещатике, и даже вопрос, для каких же всё-таки людей Украина, меня абсолютно не волнуют.

Это будет завтра.

А пока я еду домой.    

Егор Степнов